No te conozco

 Sé que no sos vos

aun así sé que es como vos 

Y el patrón está ahí

visible

evidente

 No quiero que la ÍA me diga lo que tengo que decir 

Quiero seguir escribiendo lo que pienso 

Volar con mi mente a lugares inhóspitos pero necesarios 

Escribo a mi yo del futuro para recordarle que todo pasa

Que el corazón resiste. No se rompe. Se fortalece. 

Calma.

Puedo acostumbrarme a esta calma. 
Desconocida. 
Sospechosa.
Caprichosa.
Estable. 
No sé cómo lo sé. 
Sólo sé que lo sé

porque hace rato que no escribo
hace tiempo que no creo que tenga nada para decir
porque usualmente eran cosas tristes
desapegos
desacuerdos. 

Hoy no.
Y me gusta. 

Cambia la forma de mirar
Comienza a mirar con desconfianza 
Espera a que muestren su sombra  
Por qué? Para no sufrir?
Qué trato es ese?
El sufrimiento se vive y se decide. 
Se duela. Se llora. 
Se sigue. 
No he venido aquí a satisfacer. Aunque eso parezca. 
He venido a crear y no repetir. 
La ingenuidad me fue dada. Y a ello voy. 
Allí. Aquí. 
Vete tu, mierda, 
si no eres capaz de verme y sentir el fuego tibio 

aparece tu recuerdo 

haciendo ruido 

distrayéndome 

de lo 

      importante 

siendo ese absurdo ideal 

ese oasis

que engaña

Con vos nunca acabé. 
Te mentí del mismo modo que vos a mi.
Con vos si. 
Porque te amé profundamente. 
Con vos también. 
Porque me quisiste más que a nadie en este mundo. 
y con vos también 
Porque nos deseábamos amor mutuamente. 
Y con vos. 
Porque nos creí invencibles. 
Pero con vos no. 
Y está bien. Porque no me amo en vos. 

Ni vos a mi. 

Y sos un deseo. Un patrón. 

Un concepto. 

Una idea. 

Que te pienso y sonrío.

Que eres especial. 

Que eres bueno, inteligente y generoso. 

Porque eso ve mi corazón,

Que te te echa de menos, mi cielo. 

No hay verso que refleje este nudo. 

No se ha escrito aún. 

Lo miro pasar. Lo escucho en el viento. 

Lo siento en el pecho. 

Arde. Duele. Quema. 

La leo y me veo. 

Y te veo. Y te cielo. 

Y me desangro en sal que escuece. 

Que marea. Que adormece. 

Me conformaré con saber que aun existes. 

Porque entonces yo así contigo. 

Sigo girando en falso
empantanada en el recuerdo de tu voz.

Está tan distraído fantaseando 
que se olvida de que en el mundo pasan cosas. 

el viejo almacen

Estás recostado 

sobre una cama distinta...
esa que no compartís conmigo

pero que abandonas cada vez que puedes,

con la mentira de turno. 

Me desnudas con la imaginación
y yo te sigo en la realidad
y me quito las bragas
y te muestro mi pecho

y sonrío para vos.

Suspiras

me decís que estoy preciosa
que me echas mucho de menos
quieres verme 

besarme

volverme loca.

Me mandas un beso, 

a veces dos. 

Muestras tus dientes,

colmillos de lobo, 

muerdes mis miedos, 

con fantasías y gritos. 

Te corrijo, 

no me quieres. 

No puedes querer, 

no estás capacitado.

Es el tropiezo, 

con tu cuerpo desnudo, 

con tus manos ocupadas,

con tu mirada asesina. 

Mi caída sin suerte, 

aunque sin creerte, 

me escapo de todo, 

para no verte, 

para no perderte. 

Si transcribiera las cosas que me dice, no cabrían dudas de que es la historia de amor más romántica del mundo. 
Qué pena que sea mentira. 

desaciertos

A veces está bien ser el motivo. 
O, mejor dicho, no serlo. 
Aunque una piense que es por las razones equivocadas. 
¿Qué es la equivocación, sino el error en un punto de vista?
Mi camino está -casi- lleno de esos errores. 

Digo "casi" porque siempre se puede cometer alguno más. 
Cuando pienso que la capacidad está al límite, 
aparece la ilusión y la estira, 
lo agranda un poco para que quepa
- a regañadientes -
un desacierto más. 
El papel de víctima de los amores imposibles dura cada vez menos... 
Aprendí? 
O me acostumbré?
Creo que la propia duda me responde. 
El escudo que fabrica la experiencia se hace cada vez más resistente. 
Aunque, a veces, aparece la ilusión y lo estira, 
lo agranda un poco para que quepa
- a regañadientes -
un desacierto más. 

vuelta 100

Desarmada a merced de ese hoyuelo,
que me mira y se ríe de mi. 
Impertérrita añorando un recuerdo
        inventado,
una ilusión
construida por la necesidad de ser vista. 
Convertida en una adicta
a la no verdad
a la incertidumbre
a la certeza de que todo
       - todo -
lo que expongan tus labios será mentira...

espejos

me hiciste una pregunta
fingiendo inocencia,
como siempre...
te agradezco
de corazón
porque fue inmediato el desencanto.

Un día amaneció con planes.

Esa noche se quebró. 

El flaco

En el sueño es despistado, camina lento y se ríe de sí mismo. 

En la vida también. 

Si te escribo, te pienso. 
Si te pienso, te imagino  
Si te imagino, te echo de menos.
Si te echo de menos…
Te quiero

Le escribo a los miedos, a la lucha, al desvelo. 

Aunque no soy mis miedos, luchas, desvelos. 

Soy eso y un poco más también. 

De risa fácil y poco atenta. 

Afortunada. 

Muy afortunada.