La sorpresa de mirar el mundo con los mismos ojos, pero viva. 

No se lo que es amar sin que duela.

Por incompleto y bohemio.
Por incomprensible.
Por inalcanzable.
Por hermoso y cercano.
Por idealmente perfecto.
Por mentiroso y oscuro.

Por eterno.

Hay una canción que dice... "ojalá se me haga costumbre el dolor y no duela..."

Les escribo.
Cosas que nunca van a leer.
No las dedico siquiera... porque son todos y ninguno.

Así me enseñaron.

Con el cuerpo,
con el alma,
no con la cabeza. Que bastante cosas tiene.

Ilusión

La ilusión es llevada a la rastra por la imaginación y los sueños despiertos. Crece a pasos agigantados, a medida que la vida le demuestra que no es posible aquello que añora. Enloquece frente a las coincidencias que le indican que el camino no es por ahí. Se aferra a lo no dicho, a lo que aun puede ser puesto en palabras. Enceguecidos, como esos caballos añejos que al paso lento entregan hasta el último suspiro a su amo poderoso. Atorados en el túnel de la magia. La realidad golpea a la puerta. La dejamos sonar, haciéndonos los sordos por las dudas, para que el vil desvelo no nos encuentre desprevenidos. El cristal se agrieta pero no se quiebra. El sonido sigiloso de su viento, hace temblar hasta al más fuerte de los árboles del jardín de la esquina. Quietos, esperando para ser leídos, esos libros con verdades absolutas, descansan en la repisa de la antigua sala de estar. En ellos está lo necesario, aquello que no queremos saber. Los esqueletos del pasado nos inquietan y a su vez, nos dan la inmediata satisfacción de que ya no existen y con eso, no existen los miedos. La ilusión es llevada a la rastra por la imaginación, pero la realidad es poderosa.